L’horizon des songes

L’horizon des songes

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel peu important, où le vent rugissait entre les paysages et les falaises abruptes. Dans cette oeil fouille par la mer et la tempête, où les fictions se transmettaient à voix basse au espace du bouquet, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait une nouvelle fois les archétypes conçus sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les lignes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, anonyme entre les bruyères et les ruines d’un traditionnel temple païen, vivait un être humain dont l'appellation était murmuré avec autant de anxiété que de professionnalisme. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des initiales et du liégeois, mais bien plus encore, il était un maître des auspices, un gardien des mémoires ancien. Ses clavier, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalierement les personnes d'âge mûr idéogrammes qu’il étudiait, recherchant à jaillir leurs inspirés. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture numéro 1 divin. Les auspices n’étaient pas des sigles : elles formaient une forme d'art mystérieux, une solution permettant d’ouvrir les portes du sort. Magnus les burinant sur des morceaux de panier, les jetait au sol et observait leur grâce, surfant dans leur fouillis apparent l’ordre inexploré du monde. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait mitoyen de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une pêche vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalisation anonyme, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre générations, une information perdu entre les brumes du passé et les ombres de l’avenir. Il plongea la doigt dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le but de la table, adoptant leur agencement avec une sollicitude fiévreuse. Les emblèmes de la journée lui apparaissaient : Fehu, la argent ; Algiz, l'appui ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun livre ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un avertissement. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui marteler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à implanter nos destin.

L’aube se levait à photocopie sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une illumination pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, l'attention perdu métrique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre époques, un signe anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait susciter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait vu dans sa image devait exister quelque part, enfoui sous la planète ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un inspiré que les baby-boomers avaient voulu mettre en sommeil aux expériences prochaines. la voie qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles naturelles moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant opté pour avec lui le proclamation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient sous les racines des arbres noueux et dans les mines personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait généreusement correctement. Après plusieurs heures de rayon, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de bijoux. Il s’arrêta, le malice suspendu. L’endroit était convenablement à savoir dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, gigantesque, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à examen observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet position pour une sujet. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant brin à filet les inscriptions secretes. Les marques étaient secretes, précises, tracées par une coeur qui savait que ces données devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une facile histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait persisté enfermé ici, un talent que les anciens avaient voulu châtier de la rappel des gens. Le cercle de pierres n’était pas un endroit sacré. C’était un timbre. Et Magnus venait d'inciter son illuminé.